“你看见我来，一定觉得我在故意羞辱你，”任佑箐垂下眸子，“觉得这个下作的疯子又在用什么方式来恶心你，在用什么样的一颗阴毒之心去残害你？”

“难道不是？”

她咬着牙，坐在一边的椅子上。

“钢琴是很…”她缓缓开口，声音不高，“…考验耐心与感受力的乐器。每一个音符的触键，力度的微妙差别，踏板的深浅，都决定了最终流淌出来的是机械的声响，还是能够触动人心的旋律。”

她当然知道。

可当这些话从任佑箐口中，以那样一种了然于胸，甚至带着点怀念的语调说出来时，只让她感到加倍的讽刺和羞辱。

“我记得你小时候，总是一个人躲在琴房里，一练就是好几个小时。夏天的时候，汗水会把琴键弄湿，你就垫一块手帕，冬天手指冻得发僵，你就哈着气暖一暖，继续弹。弹错了，就反复重来，直到那段旋律流畅得像从未有过磕绊。”

那些被她刻意埋在忙碌与麻木之下的童年片段，猝不及防地被任佑箐用语言轻易挖掘出来，曝晒在当下这令人难堪的对峙里。

她就是这样走过来的，笨拙地，执着地，用时间和汗水去磨砺那不算多的天赋。

任佑箐的目光从钢琴上移开，落在了自己的指尖——那双手，修长，白皙，骨节分明，在琴房柔和的灯光下，仿佛天生就是为了触碰琴键而生。

“抱歉，我知道你恨我，我不是来叙旧的。只是…触景生情，我似乎从来没有和你谈论这些‘姐妹’该有的话题。我的目的没有羞辱，这是我们共同的回忆，尽管不是我们共同创造的，但抚摸过同一个琴键，踩过同一个踏板的我们，这样的回忆，我怎么忍心去亵渎？”

“任佐荫…我不会羞辱你的。”

……

那段记忆是她少年时代挥之不去的梦魇，是扎根在自尊深处的一根毒刺。

她为了准备一场重要的青少年比赛，已经没日没夜地苦练了叁个月，弹到手指抽筋，弹到梦里都是谱子。而任佑箐，仅仅是某天下午偶然路过琴房，听到她磕磕绊绊地练习那首高难度的练习曲。

“这里指法可以调整一下，手腕放松，力量从肩膀贯通，而不是只靠手指硬砸。”

当时还在上初中的的任佑箐，倚在门边听了一会儿，平静地开口。然后在任佐荫混杂着不服和诧异的注视下，走到琴凳边，礼貌的申请她让一下。

任佐荫至今清晰地记得那一幕：

任佑箐坐下，甚至没有活动手指，只是微微闭眼，似乎在脑海中过了一遍谱子，然后，那双手便落了下去。

音符倾泻而出。

不是她苦练叁月仍显滞涩的挣扎，而是一种流畅的，充满力量与控制感的奔涌，高速跑动的音符清晰不含糊，左手沉重的和弦被精准而富有层次地弹出。

那是浑然天成的驾驭。

任佑箐甚至没有看谱，只是凭着刚才听的那一会儿，就几乎完美地复现了整首曲子的骨架和神韵，最后一曲终了，琴房里只剩下余韵和死寂，她站在一旁，脸色煞白，手指冰凉。

她熬了无数个夜晚，得到的进步在任佑箐这随手一弹面前，显得如此笨拙，如此…可笑。

任城把她接回来之后，也让她去学钢琴。

似乎任城很喜欢钢琴，他无聊的时候会坐在自己书房钢琴的琴凳上，发着呆，然后伸出一根食指，随机的按上某个白键，最后听着琴音由大变小，最后停止震动，什么也没留下。

任佑箐学过不到两年钢琴。

可就是这区区两年，她留下的几份考级录像和偶然参加的专业青少年比赛记录，都显示着一种令人绝望的天赋——轻松摘取最高评级，比赛评委的评价是“技巧与乐感兼具的惊人早慧”。

对任佑箐而言，钢琴弹得好，不过是她众多“优点”中，微不足道的一项，像她轻而易举就能解出的复杂数学题，像她过目不忘的外语单词，像她学什么都能迅速掌握要领的可怕领悟力。她的人生有太多的选择，太多的容错率，钢琴只是她路过时随意采撷的一朵花，闻过香气，便可随手丢弃。

而对任佐荫来说，钢琴是她倾注了全部童年与少年时光，用汗水、泪水甚至血水，去浇灌的唯一道路，是她证明自己“存在”，证明自己“有价值”的救命稻草。

……

“你后来不怎么弹了，”任佐荫听到自己干涩的声音响起，“我还以为…是你终于有了点廉价的同情心，假惺惺地照顾我那可怜的自尊。毕竟，你只学了那么点时间，就能轻易够到我需要拼尽全力才能摸到的高度。再弹下去，我岂不是连最后一点遮羞布都没有了？！”

任佑箐静静地听着，脸上没什么表情，她只是轻轻摇了摇头，目光重新投向那架沉默的钢琴，指尖无意识地在膝上模拟了一个按和弦的动作，流畅而自然。

“我从不觉得你需要任何人的‘照顾’或‘同情’，” 任佑箐终于再次开口，声音里听不出情绪，“以你的性格，从