喜凤颤抖着手，拨通了田小草在县城打工时的那个公用电话。

她紧紧攥着听筒，手心里全是冷汗。

“小草……是我，”喜凤的声音细若蚊蝇，带着一种近乎乞求的讨好，“你能早点回家吃饭吗？我做了菜，做了你最爱吃的……我、我等你回来。”

挂断电话后，她坐在小马扎上，守着那一桌子热腾腾的饭菜。

桌上摆着绿油油的菜心、金黄的炒鸡蛋、还有那碗冒着白烟的疙瘩汤。

她就那样一动不动地坐着，像是一尊在废墟上守望的石像。她不断地整理着围裙上的褶皱，不断地看向紧闭的院门。

这种等待对她而言，是一场关于生死的判决。只要小草回来吃这口饭，她就觉得自己还能在这世间多留一晚。

屋内昏黄的灯光打在她花白的头发上，投下一道卑微的影子。

院门转轴发出的尖锐声响，像是一把生锈的剪刀，瞬间剪断了屋里那种死寂的期待。

马喜凤猛地站起身，由于动作太急，膝盖重重地撞在了桌沿上。那盘还没动过的青菜心晃了晃，几滴菜汁溅在了她那件发黄的围裙上。

她顾不得疼，那双开裂的手，局促地在围裙上擦了又擦。

“小草……是你回来了吗？”喜凤颤着声喊。

然而，出现在门槛上的，并不是那个带着淡淡皂角香的田小草。

是一个少年。

大龙背着那个洗得脱了色的旧书包，校服袖口缩了一截，露出一截瘦削且青紫的手腕。

他逆着落日余晖站在那里，整个人像是一座由于寒冷而僵硬的石碑。

那一瞬间，空气凝固了。

马喜凤僵在那儿，手还尴尬地停在围裙上。

她看着面前这个长得已经快要过门框的少年，看着他那张由于过度震惊而显得有些狰狞的脸，心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，疼得她几乎要呕出血来。

那是大龙。

那是她日思夜想的孩子。

“大……大龙？”喜凤试探着迈出一步，喉咙里发出的声音沙哑得像是在粗砂上磨过。

大龙没动。

他那双漆黑的眼睛死死盯着马喜凤。

震惊，像是一场毫无预兆的海啸，瞬间吞没了他所有的感官。

他不敢相信，眼前这个皮肤黑黄干瘪、头发花白如乱草的女人，竟然是曾经那个爱打扮的亲妈。

记忆里那些美好的碎片开始疯狂拼凑。

是喜凤给他买的大白兔奶糖，是她身上那股子刺鼻却好闻的雪花膏味，是她拉着他的手说“儿子，咱以后有的是钱花”时的轻狂。

那些日子多好啊，虽然名声不好听，但他有妈，他是有人护着的。

看着面前这个女人，他本能地想要向前。

他想冲过去，像小时候那样一头扎进她怀里，问问她为什么要丢下他，问问她知不知道他这段时间是怎么过来的。

大龙的呼吸变得急促且紊乱，胸口剧烈起伏着。他想告诉她，奶奶死的时候他有多害怕；他想告诉她，寄人篱下有多痛苦；他想告诉他，旁人那审判目光有多刺痛；想告诉她，田耗子每一次骂他是“拖油瓶”、每一次抢走他的饭菜时，他有多委屈。

因为没妈，他变得自卑，变得迷惘，变得轻贱得像一只随时会被碾死的蚂蚁。

他的身体甚至已经不由自主地向她靠近。

可就在他的指尖即将触碰到喜凤那双颤抖的手时，另一种痛苦和理智在他大脑里轰然炸开。

家人的死讯、旁人的指指点点、田小草为了让他读书，深夜劳作而变形的手……这些画面像是一把把利刃，狠狠割断了他对这个女人的最后一点依恋。

“别过来！”

大龙发出一声近乎野兽般的嘶吼，他像是触电一样，猛地一把推开了马喜凤。

喜凤本来就由于营养不良而虚弱不堪，被这一推，整个人像是断了线的纸鸢，重重地撞在了灶台边。

那一桌子她费尽心机做的饭菜，在剧烈的震动下发出了嘲讽的碰撞声。

“大龙，妈是想你，妈是想回来看看你……”喜凤扒着桌角，哭得眼泪鼻涕糊了一脸。

正是这种卑微、丑陋的模样，彻底激怒了大龙。

“你不是我妈！我妈早死了！”

大龙指着她，手指颤抖得连不成线，“你为什么要回来？你消失了这么久，为什么还要回来祸害我们？你知不知道奶奶是怎么死的？你知不知道我爸是怎么没的？”

“这是田小草的家！是我妈——田小草的家！”大龙吼得撕心裂肺，每一个字都带着血沫子，“你是一个杀人犯！是一个自私自利的疯子！没人欢迎你，没人想让你回来！”

“滚！你给我滚出这里！离我们远点！”

大龙看着她那双布满老茧的手，看着她脸上那些由于悔恨而交织的纹路，心里只有一种被愚弄的愤怒。

他无法接受